© 2011 Thinkstock 

Весна, как известно, – время любви. А осень – это пора опадающих листьев и наступающих холодов. Весной я знаю, что скоро придет лето. А осенью, когда отчаянно хочется тепла, я жду любви. Иногда она случается. Такая свеженькая любовь, которая зовется влюбленностью. У нее может не быть продолжения – и в этом ее прелесть.

Влюбленность – лучший дар. Совсем не любовь. Когда это только первые встречи, первые столкнувшиеся взгляды, первые признания, первая ложь, первая правда. В общем, когда все заново. Когда листья падают вам под ноги, или гроза летит над вами, или вы просто смотрите вместе на городские стены, городское небо, просто идете рядом, не решаясь взяться за руки. Вот тогда все, что было раньше, отступает. И снова появляется желание верить в сказки наяву – и более того – способность верить.

Последний раз я влюбилась пару лет назад. Я смотрю фотографии того времени и удивляюсь. Какая счастливая, какая беспечная у меня была улыбка. Я выбегала на балкон с утра пораньше, и мне казалось – я лечу. Мне нравилось небо, нравились соседние дома, нравилась желтая береза – и я им всем улыбалась.

Тогда я не знала, как он живет, не была в его доме, не спала у него на плече, не целовала его. Я только бежала к нему на встречу и прислушивалась к его словам, прислушивалась к своему сердцу и думала: неужели?

В ту осень в моих мыслях жила весна. Опадающие листья, чей-то взгляд, а я – только о нем. И это ужасная, возможная любовь. Или невозможная, что еще прекрасней. Потому что страшно подумать, что эта весна среди осени может стать реальной.

Тем августом я грустила, донашивала старые кеды, еще более старые голубые джинсы и серую толстовку. Солнце и дождь были для меня погодой. Городские дороги – привычными. А потом пришел сентябрь, и все началось заново. Я покупала платья, как будто впереди у меня лето, а не зима. Я обнаружила в зеркале испуганную незнакомку с пушистыми волосами. Она собиралась на свидание, на ее плече танцевал солнечный зайчик, она улыбалась – от страха и от счастья. И это была я. Вечера стали долгими, темными, каждое слово – событием, каждая мысль – мечтой. То была моя весна. Я перепрыгивала лужи по дороге к нему, смотрела на небо сквозь желтые листья – а в моих мыслях цвели яблони. В общем, я влюбилась.


Я была так неприлично счастлива, что подруги спрашивали меня, не выиграла ли я в лотерею, не выхожу ли замуж за заморского принца или еще что похуже? Я загадочно улыбалась и молчала. А на самом деле мне хотелось кричать на каждой улице – и с каждым шагом все громче, что я влюблена до ужаса – и разбрасывать вокруг белые лепестки. Чтобы весна была повсюду, а не только у меня.

Мне нравилась моя глупая девичья улыбка, нравилось мечтать вечерами у открытого окна, не обращая внимая на холод, потому что мне было очень тепло от мыслей о нем. Нравилось, что я еще так мало знаю о нем, что мне только предстоит узнать. Мне казалось, что я на первой странице самой интересной в мире книги. Я могла гадать, окажется ли герой мужчиной моей жизни или только моментом осени.